Каждую неделю мужчина нашей колумнистки Полины Ольшанецкой обещал, что секс начнется с понедельника…
С тех пор как я вышла замуж, секса стало гораздо меньше. В разы. Муж приходит с работы, целует меня в висок, пробегает рукой по спине, на секунду задерживается чуть ниже и спрашивает, что у нас на ужин. На ужин у нас жареная картошка с грибами, домашние булочки с изюмом, еще теплые, и домашний лимонад. Все, как он любит.
Я снимаю коротенькую шелковую ночнушку, переодеваюсь в широкие шорты и футболку. Ложусь рядом, муж переворачивается и подгребает меня под себя, наваливается, утыкается мне в макушку и начинает похрапывать. Я лежу и злюсь: он лучший из мужей, он красивейший из мужчин, я влюблена в него так, что в ушах гудит… И все это роскошество дрыхнет рядом. Хочется его бить по лицу и плакать. Но я лежу тихо-тихо и почти не дышу: ему завтра рано вставать, он очень устает.
Назавтра все повторяется снова. И послезавтра тоже. К выходным я убеждаю себя, что так жить нельзя, что раз между нами нет гармонии и взаимной любви, то я должна просто уйти и дать ему возможность найти ту женщину, которую он будет любить и хотеть. А потом в субботу он, как обычно, легонько гладит меня по голове, потом его пальцы задерживаются на моей шее, и он, еле касаясь, начинает поглаживать мою кожу, потом спускается ниже, стягивает с меня футболку и обхватывает губами соски… А уже после я обнимаю его голову и заглядываю в глаза: «Ну почему мы это делаем так редко, если это так прекрасно? Почему, а?» Он вздыхает и бормочет: «Ты же знаешь, была очень сложная неделя, но с понедельника… Честное слово!»
И так каждую неделю.
ФОТО: TODD MARSHARD
